Sofrimento

     Fui feito para sofrer. Fui feito para não pensar. Fui feito para tudo menos amar. Será este o meu destino? Sofrer até aprender a não cometer os mesmos erros toda a vez que tento ser sincero? Porque afasto toda a gente? Não sei preservar o que é bom e vou atrás do mau. Nunca ninguém disse que a vida era fácil, mas também nunca pensei que fosse tão difícil e que doesse desta maneira. Não queria pôr as pessoas em certas situações. Gosto de chorar, mas não gosto de fazer chorar as outras pessoas. Entrego-me de alma e coração porque sou assim. Quero que as pessoas vejam que sou determinado. Mas, na verdade, sou fraco. Não passo de um mero espectador que aqui anda, que mais tarde vai ter o fim como todas as outras pessoas. Para quê o esforço se acabo por sair assim desta maneira? Porquê? É a pergunta que mais suscito neste momento da minha vida. Nunca passei algo assim. Gostava de encontrar respostas. Como eu, anda mais uns milhões. E para essas pessoas eu digo: Lutem. Não desistam. Sei que a vontade de muitas, tal como a minha, é desistir. É o que penso fazer. Porque eu não consigo mais estar aqui, assim. O medo da rejeição, o medo do não, o medo de não querer amar e nunca mais sofrer. Apetece-me largar tudo, e simplesmente deixar tudo e todos e começar tudo de novo, como se tivesse acabado de nascer. É o que dá vontade sabes? Por mais que me entendam e compreendam, não sabem aquilo que estou a sentir. Por mais que fiquem do meu lado e me digam as coisas, eu entendo o contrário, e o contrário acaba por acontecer independentemente de tudo! Sempre foi assim ao longo da minha vida. A saudade, o amor, a distância, a ignorância, o ser chato.. Faz parte do meu ser. Não quero ser um fardo para ninguém, acho que ninguém o quer que o seja. Dá vontade, por mais que não queira, ir para o Algarve. Será que era o melhor? Será que iria fazer com que tudo mudasse e viesse uma pessoa nova? Não sei. Não quero pensar. Não fui feito para pensar, apenas fazer. Neste momento sorrio. Mas por dentro, choro de raiva. Choro por não ser aquilo que devia ser. Choro por tentar fazer e ser uma coisa que não sou. Eu só queria entender a razão pela qual estou aqui, a escrever isto, agora. Mas não dá. Não fui feito para pensar, apenas escrever. Perco-me nas palavras e os dedos tomam conta do meu cérebro. São eles que estão a escrever isto. Eu não estou a pensar em nada. Simplesmente eles sabem o que eu sinto, mas não penso.